Aún con el cañón de la pistola en la boca, con la mano temblorosa en el gatillo, recordaba aquella mañana nublada de septiembre cuando entraba en aquel hotel a las faldas del volcán, con toda una facha de indigente y la encargada del hotel, con gesto poco amable, le preguntó:
– A quién busca?
Y él solo atinó responder:
– A mí.
En ese entonces no sospechaba lo que eso implicaba… y al mismo tiempo que apretaba los ojos haló el gatillo.